Juni-Garten-Duft

Wenn ich morgens in den Garten gehe, wehen mir - bis in die versteckten Winkel hinein, zarte Düfte entgegen, wie ein Zauber aus Lichtreflexen im taunassen Gras. Erdiges, Süßliches, Frisches, Samtiges. Noch hat die Sonne den Schleier aus Träumen und Schlaf nicht zur Gänze von den Augen gewischt, es ist die Nase, die die Welt erfasst. Die letzten Blüten des Holunders, eine Ahnung von Moschus kommt vom Liguster her, da die Margeriten, dort der weiße Klee. Manchmal frage ich mich, wonach sie duften, die Rosendeutzie, der Frauenmantel, der Fingerhut ... und erkenne bald, dass mir die Sprache fehlt. Die Wörter wollen sich nicht einstellen. Kann es sein, dass es keine gibt?  
Gut: Eine Rose riecht wie eine Rose, doch, wie ihr wisst, kaum eine Rose riecht gleich.

Ein Hauch von frisch geschnittenen Limetten, gemischt mit rosa Grapefruit flattert mir entgegen. Er kommt von der Ramblerrose, die einen guten Teil des Holzzaunes erobert hat. Mit Hunderten von Blüten steht die Perennial blush am Ende des Gemüsebeetes. Tief in ihrem Inneren nistet von Jahr zu Jahr die Amseldame und die offen präsentierten Staubgefäße ziehen die Bienen an.

Edler, reicher, voller ist das Parfum der Palais Royal. Komm, flüstert sie, steck deine Nase in meine gefüllten Blüten und ich wünschte ich hätte, wie der schillernde Rosenkäfer, die Nacht darin verbracht.

Die Palais Royal, eine Dame, die nach oben strebt, hat den Obelisken am oberen Ende des Gemüsegartens erobert und zahlreich Knospen angesetzt.

Oh, natürlich weiß ich, wie es ist, wenn die Gertrude Jekyll in voller Blüte steht. Die alte Dame begleitet mich seit Jahrzehnten. Meine Mutter hat sie noch gepflanzt. Wenn sie am Eingang zum Kiesgarten ihren Auftritt hat, dann öffnen sich auch die Seerosen im Teich und ich lehne die Leiter an das Dach des Wirtschaftsgebäudes, denn die Kirschen sind reif. 

Ein Blick von oben auf das Terrassenbeet und kein Duft mehr in der Nase, nur noch der Geschmack von Kirschen im Mund.

Die Liebe zum Garten ist eine Saat, die einmal gesät, niemals stirbt, schrieb Gertrude Jekyll und sie hat recht. Wie auch immer sich jeder dieses Zimmer einrichtet, was auch immer er pflanzt, ein Garten ist eine Mini-Oase, ein zutiefst persönliches Stück heile Welt. Wenn ich an den Blüten des Thymians rieche, die Hand über Rosmarin und Lavendel streicht, dann fällt, wenn auch manchmal nur für einen Augenblick, die Unrast des Tages von mir ab. 

Ein frischer Salat wird aus dem Hochbeet geholt, schnell ein, zwei Radieschen genascht ...

... die dicken, grünen Bohnen (Puffbohnen) blühen und tun es den Kartoffeln, Auberginen, den Chilis gleich.

Vom Wacholder werde ich in diesem Jahr Beeren ernten, der Pfirsichbaum verspricht einen süßen Genuss und bestimmt wird sich der Fingerhut wieder auf Wanderschaft machen, bin schon gespannt, wo ich ihn wieder einfangen muss.

Noch einmal bei der Palais Royal Rose vorbei, noch einmal die Nase in die Blüte gesteckt, noch einmal die Augen schließen, bevor der Tag mit seiner Betriebsamkeit beginnt. 

Es wäre wundervoll, wenn ich das Parfum des Gartens in ein Flacon füllen könnte, es eingepackt und mit einer Schleife an euch zu schicken, wäre fein. 
So bleibt mir nur, euch ihr Lieben und Wunderbaren, eine wundervolle Zeit zu wünschen, alles Liebe und schöne Momente des stillen Glücks.
Danke für eure zauberhaften Besuche!
Fühlt euch gedrückt und geherzt
Tante Mali